Aardbeving in Turkije: overlevenden leven in angst op straat

Songul Yucesoy wast zorgvuldig haar afwas, afwas en bestek met zeep voordat ze de bubbels afspoelt en ze te drogen legt. Een onopvallend gezicht, behalve dat ze buiten is, in de schaduw van haar verwoeste huis.

Het staat onder een alarmerende hoek, de kozijnen zijn opgehangen en een flink deel van het verroeste ijzeren dak rust nu in de tuin.

Een maand na verwoestende aardbevingen in Turkije en Syrië gaan de overlevenden een onzekere toekomst tegemoet. Een van hun grootste problemen is het vinden van een veilige plek om te wonen. Minstens 1,5 miljoen mensen zijn nu dakloos en het is onduidelijk hoe lang het zal duren om voor hen passend onderdak te vinden.

Inmiddels hebben volgens het Turkse rampenbureau Avadh bijna twee miljoen mensen het aardbevingsgebied verlaten. Sommigen wonen bij vrienden of geliefden elders in het land. Vluchten en treinen buiten de regio zijn gratis voor degenen die willen vertrekken.

Maar in de stad Samandag, vlakbij de Middellandse Zeekust, gaan Songul en haar familie duidelijk nergens heen. “Dit is erg belangrijk voor ons. Wat er daarna ook gebeurt – zelfs als het huis valt – we blijven hier. Dit is ons thuis, we hebben geleefd. Alles wat we hebben is hier. We gaan niet weg.”

Kostbare meubelstukken zijn zorgvuldig uit het huis gehaald en buiten geplaatst. Op een gepolijst houten bijzettafeltje ligt een vakantiesouvenir, een foto gemaakt van schelpen uit de Turkse badplaats Kusadasi. Er kruipt een schaal met fruit met witte schimmel over een grote sinaasappel. Dingen die binnenshuis normaal lijken, zien er raar en misplaatst uit als ze op straat staan.

Op dit moment woont het hele gezin in drie tenten op slechts een steenworp afstand van hun verwoeste huis. Ze slapen en eten daar en delen het eten dat gekookt is op het kleine kampeerfornuis. Er is geen echt toilet, hoewel ze er een uit de badkamer hebben gehaald en proberen het in een geïmproviseerde houten schuur te plaatsen. Ze creëerden zelfs een kleine doucheruimte. Maar ze zijn allemaal erg basic en het gebrek aan ruimte en privacy is evident. Deze tenten zijn krap en benauwd.

Het is een pijnlijke maand geweest voor Songul. 17 van hun familieleden kwamen om bij de aardbeving. Haar zus Tulay wordt officieel vermist. Ze vertelde me: “We weten niet of het nog onder het puin ligt.” “We weten niet of haar lichaam is verplaatst of niet. We wachten af. We kunnen niet beginnen te rouwen. We kunnen ons vermiste lichaam niet eens vinden.”

De schoonzoon van Songul Husameddin en de 11-jarige neef Lozan stierven toen hun flatgebouw in Iskenderun om hen heen instortte terwijl ze sliepen. We bezochten wat er nog over was van hun huis, een uitgestrekte stapel verwrongen wrakstukken. Buren vertelden ons dat er drie flatgebouwen waren ingestort.

‘We hebben het lichaam van Lausanne hierheen gebracht’, zegt Songol kalm. ‘We hebben hem uit het mortuarium gehaald en bij ons in Samandaj begraven. Husam al-Din is begraven op de onbekende begraafplaats en we hebben zijn naam daar gevonden.’

Foto van de familie lachend van Tolay’s nog steeds actieve Facebook-profiel, hun armen om elkaar heen, dichtbij kijkend. Lausanne houdt een rode ballon stevig vast.

De door de aardbeving veroorzaakte ontheemdingscrisis is zo acuut vanwege het reële gebrek aan veilige ruimtes die overblijven. Meer dan 160.000 gebouwen stortten in of raakten zwaar beschadigd. Het Ontwikkelingsprogramma van de Verenigde Naties schat dat er nog steeds minstens 1,5 miljoen mensen in het aardbevingsgebied zijn, maar dat ze geen plek hebben om te wonen. Het is moeilijk om het werkelijke aantal te kennen, en het zou veel hoger kunnen zijn.

De klaslokalen komen eraan, maar heel langzaam. Overal doken tenten op, van uitgestrekte campings tot enkele kampen verspreid tussen de ruïnes. Er is nog genoeg. Het nieuws dat de Turkse Rode Halve Maan een deel van zijn voorraad door de belastingbetaler gefinancierde tenten had verkocht aan een liefdadigheidsgroep – zij het tegen kostprijs – heeft hen gefrustreerd en verontwaardigd gemaakt.

In sommige steden wonen mensen nog steeds in openbare gebouwen.

In Adana ontmoet ik families die slapen op dekens en matrassen verspreid over een volleybalveld. In de kustplaats Iskenderun maken ze hun thuis op twee treinen die bij het treinstation geparkeerd staan. De stoelen zijn bedden geworden, de bagagerekken liggen vol met persoonlijke bezittingen en het personeel doet er alles aan om alles netjes en opgeruimd te houden. Tranen vullen de ogen van een klein meisje terwijl ze een kussen omhelst in plaats van een teddybeer. Dit is niet thuis.

Songuls kinderen lijden ook. Speelgoed en spelletjes zitten vast in gevaarlijke huizen en er is geen school. “Ze vervelen zich en er is niets om ze bezig te houden. Ze zitten maar wat rond. Ze spelen met hun telefoons en gaan vroeg naar bed als ze geen batterij meer hebben.”

Als de avond valt, is het nog moeilijker. Er is nu geen elektriciteit in Samandağ. Songol heeft kleurrijke zonnelampen op haar witte tent geplaatst, boven het donkere logo van de UNHCR. Dakloos in eigen land, geen vluchteling, maar toch alles kwijt.

“Ik heb de lampen hier neergezet zodat ik ze kan zien”, legt Songol uit. “We worden bang als het donker is. Geen stroom hebben is een groot probleem. De angst is te groot en we voelen de naschokken de hele nacht, dus het is moeilijk om te slapen.” Ze begon te huilen en veegde haar tranen weg met haar hand.

En haar man, Savvas, voegt eraan toe: “We zijn vrije mensen, gewend aan vrijheid, onafhankelijkheid en iedereen die thuis woont.” “Maar nu zijn we met drie families, we eten in één tent en we leven en zitten in één tent.”

“Het is allemaal nieuw voor ons, we weten niet wat de toekomst in petto heeft. En er is altijd de angst. Onze huizen zijn ingestort, wat gaat er daarna gebeuren? We weten het niet.”